După numai câțiva anișori de plătit rate, doamna Λ e – delicat fie spus - knock-out. Nu-i vorbă, ea zice că încă
poate să le ducă, că încă e bine, dar îi tremură vocea când îmi spune că
trăiește cu senzația că stă permanent sub lama unei ghilotine. Lucrează nebunește
peste program, își vede soțul în weekend-uri, doarme prost, mănâncă pe apucate,
nu mai ține minte de când n-a mai citit o carte cap-coadă. Vrea și copii, cum e
firesc, dar când să îi faci – între o ședință de lucru și o prezentare în
PowerPoint? Nu am stofă de psihiatru și nici talentul de a prezice al lui Netty
Sandu, dar mie îmi pare că doamna Λ are
toate șansele să primească de la astre o depresie pe termen nelimitat, cu
posibilitate de prelungire. Știe și ea asta, tocmai de-aia vrea să se rupă de
tot, de București, de mega-super-ultra corporație, de mașina-dă-firmă, de
facturi, de telefoane, ai-foane și smart-foane, și să o ia încotro o vedea cu
ochii, să pună murături, să se uite la cer până o dor ochii, să adoarmă cu
pisica în poală la gura sobei. Bun, și de ce n-o face? Tot ea îmi răspunde
implacabil: nu pot, am rate de plătit. Cercul vicios, ca orice cerc cu vicii, o ia de la
capăt, fiindcă n-are nici un capăt. Iar doamna Λ
mai comandă o cafea. A patra pe ziua de azi. Sau a cincea.
Cum se iese dintr-un cerc vicios?
Aici intră în scenă autorul principal al cărții The Hand-Sculpted House, arhitectul Ianto Evans. Care pare să
cunoască bine problema tuturor doamnelor și domnilor Λ din „Brave New World”: “Societatea noastră
nu a reușit să definească locuința ca pe un drept fundamental. […] Trăim
într-o frică permanentă, compromițându-ne convingerile, timpul și demnitatea
noastră pentru a lucra peste program, irosindu-ne zilele, doar pentru a
întreține senzația de securitate și pentru a avea un acoperiș deasupra capului”.
Așadar, vorbim de o carte de arhitectură care se ocupă nu numai de dimensiuni,
forme, rețete și proporții, ci mai cu seamă de om. Mai ales de omul
modernității, în gâtul căruia sistemul și-a înfipt strașnic gheruțele mirosind
a Nivea.
Iar pentru om, zice bine
Evans, casa nu trebuie să fie o povară pe care să o duci pe grumaz jumătate de
viață. Indiscutabil, casa trebuie să fie locul cel mai bun din viața ta. Unde
ți-e drag să vii, unde te drăgălești cu soața sau soțul, unde crești frumos copchiii,
unde aștepți prietenii, unde ești
stăpân și boier, unde toate acestea și încă multe altele se înșiră într-o lungă,
blândă și așezată sărbătoare.
Și cum pot să fie toate
bune și frumoase, spune Evans, dacă societatea te obligă să-ți faci o casă la
fel “ca toți oamenii” – din beton, blocuri de BCA, plăci OSB, polistiren,
lindab, “lavabilă”
și termopane – materiale care sunt simultan ridicol de scumpe, toxice în
diferite grade și produse de una dintre cele mai poluante ramuri ale industriei mondiale, aceea a materialelor de
construcție? Rezultatul – previzibil chiar și pentru unul care a picat Bac-ul a patra oară:
o casă colțuroasă, o
combinație banală de cuburi și paralelipipede în care e frig iarna și cald
vara. O casă cu un preț exorbitant, care cere enorm de multă energie pentru a putea
fi locuită. O casă etanșă ca un borcan de plastic - vorba unui neamț priceput, sătul
de modernisme, mutat recent în România. O casă care nu te încântă și care nu te liniștește. O casă pe
care trebuie urgent să o umpli de flori și tablouri ca să o faci să pară
frumoasă. O casă la care nu ai muncit tu cu mâna ta, ci “meșterii”. O casă care nu spune nimic
despre cel care o locuiește, ci doar despre banii săi și despre statutul pe
care vrea să-l aibă.
Soluția e sub tălpile noastre
Bun, zic să mă opresc
aici cu descrierea tiparului de casă modernă, că începe să sune ca și cum aș
vrea să vă vând ceva, vreo soluție-minune. De fapt, o soluție minune există. E
străveche, deci n-are cum să dea greș. Și e peste tot, deci n-am cum să o vând
nimănui. Se numește lut. Și cum presimt că unii dintre cetitori nu vor primi cu
inima largă așa o veste bună, am să mă grăbesc să spun, pe voce gravă și ton
profetic (păcat că nu am barbă mare și deasă, mi-ar fi dat mai multă
autoritate): ceea ce se poate face din
lut depășește cu mult cunoștințele noastre, de oameni recenți,
crescuți în incubatoarele orașelor, care confundă zgârie-nori-ul cu progre$ul
& democrația, și casa de pământ cu sărăcia lucie. Confundăm, pentru că nu știm. Nu știm, pentru că nu am
învățat. Nu am învățat, pentru că a fost profitabil pentru unii să nu învățăm
așa ceva. Lipsa noastră de cunoștințe în domeniu, la care se adaugă obsesia
noastră și a părinților noștri de a ne rupe complet de sat (cu tot bagajul său
imens de informații practice) pentru a ne “realiza” la oraș a dus la idiotizarea noastră în domeniile
esențiale ale vieții pământești: producerea hranei și crearea de locuințe.
Ca urmare, în timp ce noi, domnii și doamnele Λ, suntem ocupați cu plimbatul virgulelor pe monitoare, alții ne hrănesc – scump și prost – cu
roșii injectate, pâini fără grâu, lapte diluat și ouă ștampilate. În timp cei
noi, domnii și doamnele Λ, nu mai
putem de atâta pigulit la prezentări PowerPoint de o importanță intergalactică,
alții ne asigură că nu există altă
modalitate de a trăi normal decât să te milogești de un cămătar (adică de o bancă, da) să-ți dea
un sac de bani ca să-ți cumperi 60 de metri pătrați la etajul 9/10, unde să te
trezească în fiecare dimineață, la orele 5, tramvaiul. Sau la 6, copilul
vecinului. Sau la 7, propriul tău deșteptător, că doar urmează o nouă zi de
muncă plină de satisfacții. Evident, nu uităm să menționăm că trebuie să îi
înapoiezi cămătarului (adică băncii, da) dublul
sumei împrumutate, dar aici măcar nu e nici o grabă – ai 30 – 35 de ani la
dispoziție să scapi de datorie. Timp e berechet. Iar dacă nu reușești,
cămătarul e bun, are sufletul ca pâinea caldă și fără afânători, îți acordă o
refinanțare. Refinanțare de care nu o să te bucuri numai tu, ci și urmașii
urmașilor tăi, că doar stă scris că “părinții
au mâncat aguridă și copiilor li s-au strepezit dinții”.
Ei bine, cartea lui Ianto Evans oferă, cred, cea mai strașnică modalitate
de a ieși din ciclul ăsta păcătos – a-ți face singur casa, fără să apelezi la nimeni altcineva decât la familie
și prieteni, este din nou posibil. Așa cum, de fapt, a fost dintotdeauna. După
ce termini de citit toate capitolele – de la fundație până la acoperiș, podele
și finisaje – și, mai ales, după ce experimentezi pe pielea proprie cât de
miraculos e materialul ăsta, încerci senzația că bunul Dumnezeu ți-a făcut
cadou un pașaport de libertate, cu numele tău caligrafiat pe el. Ești tu însuți uluit
că se poate, vezi că pereții cresc și nu numai că nu se prăbușesc, dar se și
fac tari ca stânca, pipăi zidul ca Arghezi, de îți vine să urli:
“este!”, vezi și nu-ți vine-a crede că tu, un fost oarecare, fără studii
de arhitectură și fără pregătire fizică de sportiv olimpic, ai putut să faci
așa ceva. Îți pui mâinile în cap și înțelegi ce cacealma uriașă era să-ți dea
sistemul. Cobul oferă șansa asta, șocant
de simplă, de a face o piruetă de prim-balerină din calea viforniței financiare
globale. (Cobul, adică acel amestec
bine cumpănit dintre argilă, nisip, paie, apă, pe de o parte, și tălpile, palmele
și – hai să fiu poet – sufletele constructorilor, pe de altă parte. Cei care au
strâmbat din nas la faza cu sufletele sunt rugați să lucreze cob câteva zile și
apoi să spună cu mâna pe inimă că nu au lăsat nimic din ei acolo, între și
întru ziduri).
Bun, să trecem la aspectele practice. Nu am să insist prea mult, fiindcă lucrarea
lui Ianto Evans e mult prea bogată în detalii pentru a putea fi rezumată. Însă e
bine să trecem în revistă întrebările care se pun cel mai des despre cob, ca să
înlăturăm orice urmă de scepticism, precum Axion care îndepărtează orice urmă de pată, lăsând vesela mai veselă și mai curată.
Începem cu cea mai țepoasă chestiune: cât mă costă o casă din cob? Evident, depinde de multe. Dar e cert că frumoasa și rotunjoara căsuță
de cob a lui Radu de la Diribao – cu vreo 80 metri pătrați amprentă la sol – va costa circa 5.000 euro.
Asta excluzând costul berilor, micilor și semințelor consumate pe șantier în
cantități industriale. Dar se poate și mai ieftin (și asta fără să tai din
bugetul pentru bere, mici și semințe). Casa Verde de la Sasca Montană
(Caraș-Severin), din imaginea de mai jos, a doamnei arhitect Ileana Mavrodin, a costat vreo 1.500:
Iar Ianto Evans spune că
a reușit să construiască o căsuță mică, doar pentru el și soția lui, cu numai vreo 500 de
dolari. Cât o chirie lunară în Băneasa, la două camere. Cu vedere în blocul de vizavi.
O
altă întrebare care ni s-a pus adesea a fost: bine, bine, da’ casa nu se strică dacă se udă? Dacă plouă, nu se
topește văzând cu ochii, ca buna-dispoziție a debitorului când primește hârtie de la bancă? Ei bine, nu. Cobul e afectat de apă doar în cazul
în care e înecat pentru foarte mult
timp. Suportă fără probleme furtunile, chiar și pe cele mai violente. Iar dacă mai
și tencuiești la exterior cu var, poți sta liniștit vreo câteva secole de-acum
încolo. Ianto spune că englezii au o vorbă: dă-i casei o
pălărie bună și cizme de ploaie. Cu alte cuvinte, dacă acoperișul este
suficient de larg, iar temelia suficient de mult înălțată ca să nu băltească
apa la baza casei, ai toate șansele ca stră-stră-stră-stră-(și așa mai
departe)-nepoții tăi să ofteze admirativ:
“băi, cum știau să construiască stră-stră-stră-stră-(și așa mai
departe)-bunii noștri”.
Acum, de obicei, interlocutorul
devine mai puțin sceptic și începe să ia în considerare oportunitatea de a
spune Pa! Sistemului. Și, firește, se
întreabă dacă nu cumva pământul lui de la țară (ăla pe care nu mai crește
nimeni nimic, că e greu, maică, la țară, că nu ne dă subvenții statu’) o fi sau
nu o fi bun de așa încercare. Răspunsul este, din nou, în favoarea oamenilor - orice
pământ e bun, cu condiția să fie pământ, și nu nisip (caz în care ar trebui să
aduci munți întregi de argilă de prin locurile învecinate – ceea ce s-ar putea
să coste destul de mult). Ianto te învață, simplu și eficace, cum să vezi câtă
argilă ai în sol și, în funcție de ea, cât nisip trebuie să adaugi.
Cât rezistă o casă de cob? Mult, foarte mult. Cele mai
vechi case din cob datează de prin Evul Mediu și rezistă bine mersi, în ciuda
faptului că unele dintre ele sunt construite în zone cu climat umed, precum
coasta Marii Britanii. ...și în caz de
cutremur? În caz de cutremur, arhitecții spun că ar fi unul dintre cele mai
rezistente materiale, dacă nu chiar campionul en-titre. Și asta pentru că, spre deosebire de tehnicile
convenționale de construcție – nu presupune îmbinarea sau lipirea unor elemente
separate (blocuri sau cărămizi). La cutremur, căsuța nu se comportă ca o sumă
de obiecte unite cu forța prin mortar, ci ca un singur
obiect, ca un întreg cu o masă unică. Un test relevant, aici.
Despre cob sunt multe de povestit, iar cu cob sunt multe de făcut. Sper că rândurile de mai sus să
fie suficiente ca domnii și doamnele Λ să caute cartea lui Ianto Evans și să înceapă să creadă că se poate. În ceea ce mă
privește, după vreo câteva sute de pagini citite și după câteva zeci de zile de
lucru cot la cot cu oameni înfrățiți în aceleași visuri, după câteva furtuni și
multe zile de arșiță, după multe apusuri prelungite în lumina bună a
focurilor de tabără, după câteva zeci de nopți nedormite în pat, ci aproape de
pământul din care se spune că am fost înfăptuiți și din care noi înfăptuim adăposturi
pentru cei ce or veni după noi, ei bine, după toate astea, eu nu mai cred că se
poate. Eu știu că se poate.
(Man)
Povestea căsuței de cob de la Diribao, trăită și relatată pas cu pas și cu lux de amănunte – aici.
Despre Casa Verde, singura casă de cob din România prezentă pe harta
construcțiilor ecologice din lume și despre dna. Ileana Mavrodin și
workshop-urile ținute de D-sa – aici.